Heute ist Sonntag, der 6. Juli

Minusgrade im Sommer. Stimmung unter dem Gefrierpunkt. Ich fühl mich wie unter lokaler Betäubung. Taub. Es erscheint mir wie eine Seifenblase, die weit weg irgendwo im Weltraum schwebt, und die kein Suchscheinwerfer je finden wird. Die Gamma-Strahlung da oben mutiert zu Delta, schon kurz vor Epsilon. Was habe ich für Wahlmöglichkeiten? Alle und keine: Kompromisse. Aus dem Haufen fauler Kompromisse glänzt eine goldene Kugel hervor. Nach der greife ich: Schreiben … Komm, Herr Saturn, sei unser Gast, und segne, was du uns bescheret hast!

So wie jetzt habe ich schon als Kind, besonders an den Sonntagnachmittagen, eine elementare Sehnsucht nach dir gespürt. Um zum Kern der Wahrheit zu gelangen, muss ich dem Vollmond, den Hormonen und meinem Zeigefinger die Lizenz, auf Senden zu drücken, entziehen. Kommst Du nicht zu mir, kann es nicht sein. Du suchst die Extreme. Deine Frau ist sechs Jahre jünger als Du, ich bin sechs Jahre älter als Du. Macht zusammen zwölf Jahre Altersunterschied von mir zu ihr. Am Himmel steht mein Haus in der Alle der Tierkreiszeichen genau gegenüber von ihrem. Und so, wie sich meines von ihrem unterscheidet, sollte man nicht glauben, dass Du sowohl bei ihr als auch bei mir einkehrst. Je nachdem, wie es dir beliebt und wie dir gerade ist, wechselst Du die Seiten.

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